Que tan alta vida espero...

En luna llena se volvía agua.

El mundo se le desnudaba...

Se reencontraba con el verbo fluir, " es que lo dejé echandose una siesta debajo de esta piedrecilla". Eso me dijo la muy joía..

De una piedrecilla de aquellas que a sus quince años y a modo de ronroneo le tiraba el niño con los ojos más llenos de agua que hubo nunca, mientras ella, sobre su toalla y haciendose la dormia se tostaba al sol del verano.

En luna llena se evaporaba.

Era entonces cuando llegaba todo el amor.

No podía soportarlo, era tanto lo de dentro, y no encontrar la manera de lanzarlo la ahogaba..

En su frente una estrella. En su pecho, un ancla.

En luna llena se enamoraba.

Cuando el amor llega a tal dimensión es igual al dolor. Al dolor puro, al parto.

A hacer el amor llorando: que quien lo probó lo sabe.

La señora Dalloway decidió que ella misma compraría las flores

Al abrir el cuento para la pequeña Duna leo en la introducción:

"Soy una quijota que aprendió en las batallas de la vida que si las victorias son un espejismo también lo son las derrotas".

Tal afirmación solo la puede escribir una leona como Gioconda Belli, que le sobran poros para dar y regalar.

Yo me quedo de pie, leyendo y asumiendo la frase. Curioso.

Curioso el sentido de la victoria y la derrota.

Que es lo mismo pero al revés.

Y me pierdo en algún punto del tiempo..el TIEMPO . Que es la clave de todo, que se me viene cruzando últimamente y no se si es casualidad, coincidencia o simultaneidad.

Sea como sea, dejando a un lado toda ley física, creo que por momentos comprendo nítidamente el caos de pensamientos, recuerdos, augurios y sueños que se entretejen en esta mi persona. Comprendo su esencia y sentido.

Y al instante se me escapa..otra vez el TIEMPO.

En aquel sueño de grandes escaleras blancas, luminosísimas lo comprendía, cerraba el círculo..y ahora, por momentos se diluye..y se me empapan los ojillos al mirarte e intentar explicártelo, y se que me comprendes, lo sabía antes de contártelo.

Y no sé por qué en este hilar aparece un nombre bordado en bonitas letras moradas, casi color berenjena:Virginia Woolf.

Regalos y quereres

No existe libertad que no conozca
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor
por eso no medito el cuerpo que te doy
por eso cuido tanto las cosas que te digo.

Los ojos de Picasso

Siempre es todo ojos.

No te quita ojos.

Se come las palabras con los ojos.

Es el siete ojos.

Es el cien mil ojos en dos ojos.

(...)

Ojos animales,

letales,

mortales,

umbilicales.

Ojos cataclismo,

temblor,

terremoto,

maremoto,

abismo,

flor.

(...)

Vivan esos ojos.

Luz para esos ojos.

Líneas y colores

para esos dos ojos.

Todo el amor para esos ojos.

El cielo entero para esos ojos.

El mar entero para esos ojos.

La tierra entera para esos ojos.

La eternidad para esos ojos.

Rafael Alberti

( Los 8 nombres de Picasso)

As de picas

Se me aflojan las tuercas y se me atan las lenguas.

De manzanas y primaveras el cielo. Como la tarde en que dejamos de vernos.

Insectos revolotean en un polvo otoñal, dorado, antigüo.

Más antigüo que las ilustraciones de ballenas de mapas cuarteados.

El baúl del naufragio llega a la orilla... te dije que no me rompas las entrañas, que tengo más llaves, más candaos, más ventanas, barcas, velas, veleros, ojos y brazos, que los que supones, amor.

Que te quemo y te ahogo solo con una pizca de nieve, una hormiga y un ciprés.

En un día venidero, dirás que no avisé.

¿Pues que es aquesto?

Aquí están mis señales de humo, en la esquina del viento arrojé lo demás.

El despertar de mis pestañas

Los sábados por la mañana dejaron de ser la iglesia y el mercaillo con viento de poniente..
Se tornaron resacosos durante un tiempo difuso.
Giraron a estribor y volviéronse luminosos, andando por senderos de Al-Andalus junto a unos ojos verdes y unas manos enormes como las de Picasso en aquella postal..
Llegaron otros sábados, que eran iguales a los lunes o a los miércoles de cualquier calendario..
Ahora, este sábado de diciembre, es una auténtica mañana de sábado, tal y como la imaginaba en mi cama con once años y un cuento al amanecer..una mañana tranquila, dulce, lluviosa...y por desear..solo me falta un faro y una tormenta.

Que en la noche de los tiempos también están todas las mañanas del mundo.

Porque vivir era búsqueda y no una guarida

Cierto que huí de los fastos y los oropeles
y que jamás puse en venta ninguna quimera,
siempre evité ser un súbdito de los laureles
porque vivir era un vértigo y no una carrera.
Pero quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello…
dímelo…
me va la vida en ello.

Cierto que no prescindí de ningún laberinto
que amenazara con un callejón sin salida
ante otro “más de lo mismo” creí en lo distinto
porque vivir era búsqueda y no una guarida.
Cierto que cuando aprendí que la vida iba en serio
quise quemarla deprisa jugando con fuego
y me abrasé defendiendo mi propio criterio
porque vivir era más que unas reglas en juego.

Pero quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello...
dímelo..
me va la vida en ello.

Luis Eduardo Aute

Ayudando a Tom Sawyer a encalar la valla de tía Polly

Leo en la introducción:

"La historia de un muchacho irreprensiblemente imaginativo que podía hacer que otros muchachos aceptaran sus fantasías más descabelladas", aunque "él mismo esté dominado por su imaginación".

¿Aunque?..

No hay aunque que valga.
Dame un además, un aún mas, un mejor aún...un : y lo que es mejor.

Serena alegría

SÍ, sí, SÍ, sí.

¿Y tú me lo preguntas?

Te echaré tanto de menos que escucharé a aquel cantautor y un insolente pensamiento entrará por mi balcón.
Y por qué precipitar el revoltijo en mi vientre.
Mientras tanto pensaré en los soles de mediodía lejanos, en los que sus bromas se precipitarán en mis oídos.
Y no nos dimos el tiempo para correr mi sangre en tu corazón.
Y en los segundos abismales me preguntaré qué instantes pudimos entrar al rincón del pecado y no lo hicimos.
Y no sé que es mejor si verte y no verte, o mirarte y perderte.
Cuando quieras una mano, llama a mi izquierda, que la otra está cansada de tanto saludo banal, de tanta llamada gratuita, de tanta sonrisa inconclusa.
De tus formalidades y mis desvelos.

La grandeza de mi monstruo

Y este insomnio con la sangre a borbotones del estómago a mi garganta, y esta nube enmarañá en mi pelo, y estas raices en mis muelas, y estos rayos en mis ojos, y este trueno en mis oídos, y estos ratones en mis pies, y este mar en mis manos.
Y este grito que ya viene, que sale, que nace, que se gestó en un atardecer de verano, que aparece con la nieve, que es abismo, que lo ansío, que vomita cuatro gotas de mi esencia.
Allí permanecerán en mi piel. En una eternidad me huelas.

Con determinación y alevosía

En la hora del ahora.

Ni espacio ni tiempo

Te atreviste a cerrar el día, a acabar el mes, a arrancar la raíz de este año.
Es el precio que tuvo que pagar el mundo y los ríos por la valentía de tu piel.
Ella dice que fué tierno tenerte dentro, al principio y al final.
Ella dice que tus latidos se escuchan, que son la única verdad de este mundo.
Ella habla con la calma de los que conocen la tempestad.
Porque fuíste rayo y desprendiste tanto calor que ahora hervimos en tu nombre.