INHABITADA

Nada. NADA.
Expulso aire por la boca pa borrar primaveras.
Nado.
Harta, guapa, cansada. Rompo olas con mis brazos.
Y esto es todo, igual a nada. Igual a todo. Igual a harta. Igual a cansada. Igual a cruelmente guapa.
Igual a este mundo desigual, manco, ronco. Raro.
La nada parece leche cortada. Si al menos supiese a tierra valdría la pena. Pero ese blanco mortecino en mis papilas me corta la sonrisa, me lleva al limbo donde ni siquiera vive el animal de la tristeza con veinte cabezas.
Donde solo resuena el eco de una voz que no dice nada. Lenta, blanca, ausente.

7 de diciembre 2010. Cualquier tienda. Cualquier ciudad de nuestra querida España.

La niña le da tirones a la manga de la madre, mientras el volumen y el forcejeo aumentan por encima del bullicio del resto de la clientela: ¡lo quiero! ¡te he dicho que lo quiero!
La madre sigue mirando libros, impertérrita, probablemente sea una de las cincuenta rabietas diarias de la niña. El pan suyo de cada día.
A los gritos pronto los acompaña el llanto. Un llanto cargado de rabia contra la que la parió; una violencia que sacada de un cuerpo tan frágil da más miedo aún.
A la niña se le desorbitan los ojos en respuesta a la indiferencia maternal y culmina con la puta frase, además de su llanto, sus babas y sus mocos: ¡los quiero todoooos!
La niña lo quiere todo. Toda la tienda para ella, para su regocijo y su agonía de consumo prenavideño.
La madre, un poco más consciente de la realidad, sonríe, (diríase que anda sedada).
Y por toda respuesta: - Hoy te compro estos tres, mañana venimos con la abuelita y te compramos más-.
La niña parece calmarse durante segundo y medio, pero vuelve a la carga. LLora y patalea. La madre le da la bolsa con sus nuevos cuentos, ella la abre, coge uno y lo estrella contra el suelo.
La madre recoge el libro, agarra a la niña y sale pitando de la tienda, a cualquier otra tienda porque son las dos menos cuarto y si van rápido le dará a tiempo a realizar otra compra más. ¿Qué? No lo sabe aún, pero el caso es algo más.

La niña es solo una niña. Dan ganas de abrazarla, acariciarle el pelo y contarle a modo de cuento que hay otros cuantos millones de niños de su misma edad que tienen juguetes de los que ella jamás dispondrá: piedras de colores, piernas de mentira porque un día pisaron donde no debían, pistolas y uniformes de verdad, maridos que les quintuplican la edad, pegamentos para inhalar y volar, pañuelos en la cabeza mientras le meten con aguja un suero en el hospital, un cántaro en equilibrio y 30 kilómetros al día para caminar, un tallercito pequeñísimo, muy cuco, para compartir con 12 niños más donde se fabrican zapatillas para saltar. ¡Que hay incluso niñas que ellas mismas son juguetes! Siiii!! y llegan señores que las miran, las tocan, rebuscan, les dan al botón adecuado y voilá!el juguete funciona!!Se lo quedan durante un rato y vuelta a empezar..Y hay otras muchas niñas que ni siquiera tienen ese botón porque se lo arrancaron un día entre gritos y oscuridad.
Todo eso dan ganas de decirle a la niña y morirá de envidia, sana envidia, y volverá a gritar porque esos juguetes no los tiene y blasfemará contra la madre para conseguirlos. Y la madre responderá:
- Asi es la vida, mi cielo. No se puede tener todo. Hoy te contentarás con tres cuentos. Mañana, quizás, algo más-

Del volcán de hielo

La princesa Elena nació en otoño, eso marca carácter de por vida: la incesante búsqueda de la belleza en lo decadente.

Por ello ama los cementerios, las lechuzas en la noche, las tardes de lluvia que mojan abrazos, la soledad en los ojos de niñas antigüas, los vuelos de golondrinas pintadas desde su muñeca hacia ninguna parte..

Ella si que vuela, como una marioneta moviendo sus invisibles hilos color morado que la unen al ombligo de su tierra.

De su verdadera tierra, la de lengua quechua, allí donde murmura ancestrales nanas junto a su bisabuela.

Tiene esta princesa una piel tan bonita que dan ganas de reventar de alegría, como ella hace cuando se le escapa una risa...si se le puede llamar risa a esa explosión tremebunda que descarga en un segundo, paralizando al miedo y al mundo.

Se rescataron cosas bonitas más allá de los mares cuando se encargó a la princesa, un poquito de Oriente en sus ojos, nieve de los Polos en su cuello, carne cruda de Sudamérica en su cuerpo..¿y de Grecia? su Tragedia. Su Temperamento.

La princesa Elena ama con una fuerza descomunal que nace de las 12 del mediodia, le invaden mil bromas y nostalgias en un instante...como aquel recuerdo de un día que se empeñó en no comer, y solo, y muy poquito a poco, de la mano de su abuelo abrió su boca y dejó entrar savia de un mundo nuevo...se alimentó y creció, hasta hacerse mujer y pisar con paso firme y cuello al cielo, como las tortugas que viven en lugares secretos.

Ella observa la noche, donde las estrellas se convierten en deseos.

Ella no se despide insensiblemente de las simples cosas, te mira a los ojos, y así sabrás que el vínculo, aunque no esté, será eterno.

Canis Lupus

Yo no lo sé seguro, ni con la boca llena ni con los ojos vueltos.
Lo sé a escondidas, a fuerza de mirar por el catalejo.
Pequeñas huellas: remolinos en el suelo y mucho frío en los huesos.
Tanto que parecen astillas, que crujen, que se parten, que me los encuentro al pasar la escoba en rincones de mi casa, y se hacen añicos, polvo, tiempo..pero ahí siguen los puñeteros..
Montañillas de huesos, que no sirven para hacer pucheros, ni para mis macetas como estiércol.
Los tengo ahí -los huesos digo-, porque son parte de mi esqueleto.
Porque sostuvieron carne que amé con locura, con los ojos llenos, con la boca vuelta, con los pies revueltos.

Me tiro horas mirándolos, arqueóloga de lo humano, de lo obsceno.
Quizás haga un laberinto con ellos, que bajen la escalera, que sigan el asfalto a media luna de otoño, esperando que algún perro callejero con el frío del invierno en su cuerpo los agarré con sus dientes hasta triturarlos, desomponerlos..llamarlo con voz suave y en sus encias de lobo sangriento hallar la razón más bella para seguir viviendo.

Ocurre

Llueve.
Miro mis botas de goma que se tornan a un azul más oscuro de lo normal. A un azul húmedo, oceánico.
Ahora que camino tierra adentro.
En la plaza de piedra las hojas sudan gotas que me empapan y forman estalactitas en tus pestañas.
Ya ha ocurrido el incendio y no lo hemos visto.
Es bien sabido eso de que el invento del tiempo, en las tardes de lluvia desaparece. Se queman los relojes, ese olor en la ciudad andaluza no es a chimenea, ese olor son manecillas retorcidas al rojo vivo y tuercas chamuscadas que se hacen polvo, que se mezclan en el aire y finalmente caen al suelo.
El mejor pasto para los caracoles son las cenizas del tiempo.
Este no-tiempo lo impregna todo esta tarde, entra por nuestros poros abiertos de anfibio y nos infecta cuerpo adentro. Gracias a nuestro despiste infantil -sobre todo el tuyo-, hoy no estamos vacunados.
Hoy no somos inmunes al no-tiempo.
Y como no sabemos hacer, somos.
Me miras, con una mirada que ruega. Un rogar mudo, inocente, claro, absoluto.
En ese rogar tienes todas las edades, todas las edades que vivimos juntos en esta tarde atemporal.
Con gesto sereno, e incluso diría que hay algo de ritual en ello, cojo tu mano. Te miro a los ojos, y ocurre.
Ocurre nuestro caminar a la habitación sombría, ocurren los truenos afuera, ocurren las teclas, el vaho, las manchas absurdas creando mundos, ocurre el silencio, la espalda desierta, la infusión, la película de terror y la manta, ocurre la guerrilla...ocurre tu boca que aplaude y mis párpados que caen como telón de fondo.
Pero la función no acaba, y sigue ocurriendo..en este no tiempo de tarde de otoño que poco a poco se va haciendo invernal. Y ocurre una cuna con forma de dos.
Una cuna que suena a ronroneo. Que mecen cien insectos que nos quieren juntos, que nos odian lejos.
Existen poblaciones microscópicas que desean nuestro amor.
Existen fuerzas macrocósmicas que anhelan nuestro sudor .
Pero eso solo se comprende en tardes del no-tiempo.
Tus dedos buscan mi mano..toma, duerme..hasta que suene el despertador seguiremos aquí, alucinando en nuestra cuna felina.

Algunas digestiones hacen soltar muchas paridas

Propuesta:

Cambiando la pose,
quitándome los zapatos que me hacen roce.
Esto es una cascada, esto es una ensalada sin aliño, cariño.
Esto es una falda de piel de armiño
que rajo, que bajo, que trajo aquel pendejo tan majo.
Esto es una identidad sin forro,
que se empapa con mi enojo.
Hecha con amor, aguja y mucho morro.
Y mi sastre en la esquina pidiendo comida,
y yo con las telas haciendo cortinas
pá cuando llegue el presagiado día de la ruina.
Cuando las brujas diluyan el camino
poniendo cuerpos en decúbito supino.
Tranquilo mi amor, no hay que ponerle mucho empeño,
es solo un sueño..
¿Es que te asustas, pequeño?
Entonces tira a los chinos a comprar canicas y petardos,
que hoy montamos fiesta en el patio,
con globicos de colores y dianas con dardos..
Y si llego tarde y desnuda...pues..
me perdonarás el retardo, mi flor, mi cardo.

En los claveles de mi mirar

La cuerda.
¿Pa qué?
Pa saber dónde no estás, pa escaparte de veras, pa en la pared de cal clavar púas con tiestos y simientes de primavera.
Pero es otoño.
Por eso la cuerda. Pa partirla en tres y esconderla. Una en la luna, otra en la tierra, y la última en mis caderas.
Así cuando bebas la noche y fumes la hierba, te darás cuenta que ná tiene sentío si no asciendes por mis piernas.
No entiendo. Me gusta la luna, me gusta la hierba, me gusta trepar a la cima de las caderas. No partas ninguna cuerda.
Disculpa la risa...pero es que me lo pediste en sueños con todas tus fuerzas.

Vía Fantasía

La premonición de la alegría cercana y palpable, la hizo soltar una carcajá.

Una carcajá de loca de remate, de la que los vecinos, poco a poco, estaban acostumbrándose a escuchar a través de su patio.

Lo que nunca adivinarían sería la causa de esa risa explosiva, y es que salir a la escalera y gritar:

-¡ Perdonen ustedes las risas a estas horas de la noche pero es que acabo de viajar a una velocidad increíble a través de las estrellas, y la sangre se me ha huracanao y un líquido brillante me ha invadio hasta licuarme y convertirme en polvillo galáctico! ¡Y lo he visto claro! ¡ Y era tan sencillo!-

Gritar eso, y además convencer al vecindario de que no se está bajo los efectos de ningún tipo de droga salvo la pura imaginación, es cuanto menos, complejo.

La premonición de la alegría saca una sonrisa que a esta sociedad le produce miedo.

El miedo a la sana locura. Para la que no hay recetas, ni pastillas, ni centros psiquiátricos.

El miedo a no entender cómo se puede estar alegre por la sencilla razón de la alegría que llega, cuando ni siquiera aún ha llegado...

Poder número 1. Descartado.

Y yo mascullando: Joder! Poderes paranormales de heroína barata!..y digo barata por pura humildad, falsa humildad, de la que huele a fritanga, humildad de la chunga, de la vecina del quinto..Pues no sé, pensé en el teletransporte, pero está muy pasado, está muy manido...y además: ¿para qué?
Sí, vale, ok, me teletransporto, me meto en mi cápsula de tréboles verdes y caballitos de mar (qué pasa? cada uno se inventa su cápsula como quiere o puede), y después ¿qué? ¿llego a tu puerta? y me quedo sin palabras.
Palabras!!! A mí que precisamente me sobran, me rebosan los bolsillos, destilo palabras, se derriten por mis pantorrillas y se deslizan escalón a escalón hasta subir a tu puerta..otra vez tu puerta..y me quedo muda y pienso: ¿qué puñetera heroína con poderes paranormales eres tú?
Y claro, la duda se transmite, llega a tus pupilas, y eso pues me achica..¿Me achica? Oh my god!!
A mí. A MÍ!! A mí que me crezco como enredadera, que me subo como la espuma de la cerveza...a MÍ!!!
Pues eso, que me quedo quietecita.
Decidido. Esta noche no me teletransporto.
Esta noche vienes tú sin cápsulas. A pata. A gatas.

Agua mas Tierra

Creo en tí, Cabo de Gata.
Creo en tu carácter yermo.
En tu actitud arisca que escupe veneno a aquel que no quiere hurgar en tu cicatriz,
a aquel que no se molesta en conocer el por qué con tanto dolor a cuestas
sigues susurrando al mundo cantos de sirena.

It's worth it

Hoy casi otoño.
Hoy muchas lenguas, crucé el Atlántico unas 12 veces, bajé a Marruecos y tres meses en la India.
Hoy sonrisa pobre con sangre en las venas.
Hoy grandes planes.
Hoy como otro cualquiera sin ser uno más. Hoy necesario.
Hoy pensándote sin pesarme.
Hoy nos ví.
Hoy paciencia, espera, pausa.
Hoy atardeceres en cinturas que se derriten.
Hoy criaturas.
Hoy a thousand oceans de profundidad, con tus besos en alta mar...
Hoy, con vuestro permiso, no existí en el más acá.

Hoy nos ví, era casi otoño, viajábamos a mil oceános sin rumbo ni plan, tú hacías pausas en mi cintura..no eras uno más, mi criatura del mar.
Hoy, con nuestro permiso, nos besamos sin pensarnos, abandonando el más allá.

Descalzando a lo invisible

Justo antes de dormirme, el desvelo: ¿he echado la llave?...descalza, arrastrándome del colchón a la puerta, una frase me invadió: "Transformando la metamorfosis de los dolores de la vida"...sola, con una calma tremenda, esta frase iba y venía a mí...ella sola, yo no ejercía ningún tipo de control..qué paz sentirse marioneta de un guión escrito por unas patas de araña mojadas en tinta de no se qué galaxia..en esos momentos se ve con total claridad, se tiene clara consciencia, que una no es la propia creadora de sus pensamientos.
Te puedes llegar a sentir hasta ridícula al deducir tales cosas, es cierto que se pierde autonomía y hasta identidad, pero también es cierto que se encuentra el todo. ¿El qué? La nada.
Que hay algo que se nos hace invisible de lo sumamente visible que es.
La telaraña de las telarañas.

Y una se percata que es más inmensa que una misma.

Por arte de magia, una sola letra se volteó en la frase (jurao que no fuí yo).. una "d" por una "c":

"Transformando la metamorfosis de los colores de la vida".

Es curioso como a veces una sola letra cambia una noche entera.

La princesa Uranía

Mi pequeño trozo de cielo nació cubierta de una sedosa capa blanquecina, como oruga antes de batir sus preciosas alas de mariposa.
La matrona dijo que esto era señal de buena suerte.
Yo no podía dejar de mirarla, era sencillamente preciosa.
Su apacible sueño en la calurosa tarde de hospital de aquel 7 de julio se veía interrumpido por mis lloros y pataleos mostrándome inamovible frente a mis padres en la elección de su nombre. Finalmente gané la batalla: Celia se llamaría la princesa.
Creció en su Cabo, jugando largas tardes repartidas entre una plaza del mercado y un faro que le sigue alumbrando día tras día.
Sus grandes ojos siempre sonríen, diríase que guarda un tesoro en su pecho que a todos atrae, a su lado todo tiene luz.
Como buena princesa de vez en cuando se ve sumergida en laberintos de melancolía a metros de altura..en la Luna, o en Neptuno..Celia ama al mundo y a la humanidad de una manera desorbitada para su edad. Se suele hacer preguntas que te dejan sin aliento.
Le encanta viajar a épocas pasadas y aprender lenguas muertas.
Lo que más ama Celia es la llegada del verano, en esta época siempre está enamorada. Casi vive en la playa, desde la mañana a la noche. Rayos de sol en sus pies le vuelan de su cama a la orilla, y entre medias tropieza con labios de sal que la invaden de besos.
Un tatuaje quisiera en su piel con la palabra griega Ataraxia (ἀταραξία): tranquilidad y serenidad en relación con el alma, la razón y los sentimientos.
Mi pequeño trozo de cielo nos da lluvia y granizo de vez en cuando, y cuando saca a su sol, dan ganas de morirse de risa.
Este Cielo mio, y su Alba, son las dos razones por las que mi leona despierta, por las que bebería sangre y comería huesos, por las que me someto a cualquiera y castigo sin piedad.
Mis dos piedras con las que hago el fuego que alumbran noches de soledad.

Arrojarse

La mañana despierta en el barrio más vivo de Garnata.
Voy a regar mi geranio.
Me echaré a la calle a recibir la noticia.
¡Cómo se alargan mis brazos!
Abajo el camión del butano.
A un lao convento de monjas. Al otro habitaciones rojas.

Creo que voy a reventar de alegría, de ojos en las manos, de flamencos y de tarantos.
Ay, dios mio! cuánto sobresalto a primera hora de mayo.

Del crecer

El frío en los huesos, siesta de horas, levántome flotando..
Habitaciones rojas, con sexo y Sinatra.
Agua caliente, agua caliente que hierva mi cuerpo. No llega al esqueleto. Frío en los huesos.
Salió el sol mientras dormía, siesta profunda.
Todo el día nublado, salió el sol mientras dormía.
Sonrisa en mi cara, y mis pies a la calle helada.
Tus pupilas dilatadas.
Es mi tarde. Son mis sábanas. Pupilas inventadas.

Tardes sin tiempo donde el algodón rosa adormece mis sentidos.
Leche en los huesos.

¿Mis pupilas? Imantadas, buscando selvas y lianas.

Zaira

Nombre Femenino de origen Árabe.

La que ha florecido. Variante de Zahira.

Naturaleza Emotiva:
Naturaleza emotiva vehemente. Se manifiesta en la expresión artística, las cosas del honor y las del humor. Ama el color, las proporciones y el ánimo alegre. Le gusta sentirse complementada.
Naturaleza Expresiva:
Es consistente. Se expresa en la línea recta, la atención al detalle, la seguridad. Ama lo que afirma y confirma, la propiedad y la ley que ampara.
Talento Natural:
Es mente de pensamiento deductivo. Se expresa como pensador independiente, con autoridad y lealtad, generalmente en actividades exclusivas, más dependiente de la intuición que de la razón. Recibe aumento en tareas que requieren meditación, inspiración, inmersión en las profundidades del ser y de las cosas. Ama lo complejo y lo elevado, lo que se siente y lo que se presiente.Podría destacar en profesiones como científico, profesor, ocultista, escritor, horticultor, inventor, abogado, actor, analista o líder religioso.

Don't let me be misunderstood

Escuchar a Nina Simone con 28 años en una primavera granaína y el balcón abierto de par en par a una noche casi plenilunar, produce algo tan indescriptible que ensacha el pecho y baila la sangre.

Sangre arriba navegando a mi cabeza llena de luz.

Sangre abajo buscando tu sombra.

Las últimas notas me provocan lanzarme contra la acera.

Si pudiera estallar en polvo de estrellas y luego en tierra mojada y crecer en musgo fresco, expandirme por la orilla de algún río hasta llegar a tu choza, tocar a la puerta, pasar sin ser invitada y que tu no estuvieras, convertirme en gata, olisquear, remolonear, llenarme el hocico de cenizas de tu chimenea, lamer los restos que dejaste en la cena, preñarme de luz, sentarme en la butaca y esperar a que vuelvas....

Esas son algunas de las cosas que haría si me lanzara contra la acera en noches de luna y polvo de estrellas.

Te beso

Pide, amor, que crezca la noche en tu espalda,
que estará seca de sonidos nocturnos,
yo la lloveré con mi saliva fraguada
en cárceles sin llaves, en ciudades sin muros.

Pequeño Dios que me quema

Donde la carne se hace agua

y se deshilan las venas,

se encienden luces saladas.

Se sueña con nucas aladas,

manos, sombras, palmeras...

Imagino, de nuevo, que insistes,

mas esta vez abro la verja,

mil caballos entran, levantan nubes de tormenta.

Y en el sol del mediodía,

dos trapos mojados se secan,

"que yo no tengo la culpa,

que la culpa es de la tierra".

Amando la calle

Ella anotó en su cuaderno:

"El puzzle solo encaja tras muchas horas doradas frente a un balcón en una ciudad del sur.
De cualquier sur.
Es necesario mezclar las piezas.
Aún más necesaria es la espera."

Respiró, sonrió, se vistió con su vestido blanco.
Se miró al espejo y se soñó a sí misma en una tarde de primavera de un pueblecito de montaña donde nunca vivió.
Su pulsación se agitó repentinamente, un leve mareo la llevó a un lugar muy cálido...
Se arrojó a su madriguera: calles y plazas.

Diagnóstico: Pena de mar

Hay noches que echo tanto de menos mi playa que creo morirme de pena.

Deseo tanto ese agua que lloro de sed y un lagarto con ojos arenosos me incita a caer.

Suelto las cuerdas y me vuelco a tardes de verano, al tacto volcánico, a un azul y un amarillo que explotan en el mediodía de mi espalda y huelo a sal, trepo por rocas, sudo humedad..

Ya todo se alivia.

Ni un solo día sin barcos ni piratas.

Ni una sola noche sin cabos ni gatas.

Ni temerá el palpitar de mis manos

Un reloj se derrama en el abrazo de brazos.

Unas agujas se clavan en el meridiano de la madrugada.

Un equilibrio olisquea como un perro sin casa, y no se para, y no descansa.

Párate aquí en mi pecho, que yo te guardo sin que me ardas.

¿Cuándo aprendiste a andar? Que te me largas..

Aparece poderosa, la pantera y sus garras.

No más noches.

Que me coma la mañana.

Estrella de agosto

La princesa Sary vive en el palacio de su nombre, es este un palacio oriental, construido en algún punto entre Estambul y la India.
Esta princesa posee unos grandes ojos verdes que huelen a musgo en corteza de árbol, sus pestañas son tan largas que puedes balancearte en ellas durante horas sin sentir nada de vértigo, ella sabe cómo abanicarlas (este es un arte altamente codiciado, que suscita la envidia de princesas malignas).
La princesa Sary en los días nublados recuerda una cuesta en un barrio granadino desde donde se comía el mundo con su hermano, recuerda una estrella que su papá le bajaba todas las noches del cielo con palmas y quejíos, recuerda un poema de su abuelito, y un vestío rojo con lunares blancos que olía a claveles.
La princesa Sary nunca llora, suspira. Nunca piensa, medita. Nunca escucha.
Nunca escucha porque esta princesa mientras hablas se mete en tu piel, en tu alma, y se convierte en algo luminoso a través del cual las princesas más sensibles pueden filtrarse, difundirse y encontrar su verdadera esencia.
A la princesa Sary le encanta verse guapa, cuida cada detalle de su cuerpo, de su rostro y de su pelo!! sobre todo de su pelo!!porque su cabello es de sirena, es su pelo lo que siempre le recuerda que antes de su vida de geisha, mucho antes de su vida de cortesana, mucho antes de su vida en el bosque..antes de todo eso.. fue mujer pez.
Pero eso lo está descubriendo esta princesa hace relativamente poco, por eso cada vez le gusta más sentir el agua salada por cada milímetro de su piel, y darse baños a la luz de lunas de agosto que renuevan sus escamas año tras año.
Muchos príncipes la cortejan, más ella (orgullosa por naturaleza) desdeña a cada uno de ellos con sonrisas y dulzura.
Ella intuyó desde muy pequeña que con caricias y poniendo ojos de gato todo en esta vida puede conseguirse, es así como la princesa conseguía de sus padres casi todo lo que se proponía.
Sus armas: calor y olor.
La mamá de la princesa Sary es una mamá muy especial, porque le regala a su hija pétalos blancos que la hacen viajar y alas de hada para volar.
A la princesa Sary le encanta bailar y cantar, y sobre todo, respirar.
Pocas princesas se codean con la princesa Sary, es ella abierta en apariencia y más selectiva a la hora de abrir su corazón, hace bien, sabe que es tan preciado lo que tiene dentro que no puede ser malgastado ni contaminado por príncipes y princesas con malas artes.

Cuando entras en el trono de su alma, todo es fácil, nada duele, tanto, que a veces puedes llegar a dudar si existe realmente o es un ángel disfrazado de princesa.

Hilando con madejas de fuego

La primavera renació del vientre de su diminuto caballito de mar.

Y el laberinto apareció frente a ella, le era fácil ascender por la elevada escalera de caracol, los peldaños de madera mojada absorbian la espuma que sus pies iban dejando.

Al descender, polvo de estrellas a su paso.

En ese instante intermedio entre la subida al Hades y la bajada a los cielos, en ese lugar en la nada (que lo era todo), desaprendió lo aprendido.

Solo recuerda eso: des-apego, des- cubrimiento, des- orbitado, des- prendimiento, ¿des-eo?.

Es lo que tienen ciertos laberintos, que te roban la memoria y te invaden las tripas.

Mi señor, un vacío..

¡ Si fuera otro tu nombre!
¿ Qué hay en un nombre? Aunque llevara otro nombre
una rosa desprendería el mismo y dulce aroma;
y así Romeo, aunque no se llamara Romeo,
mantendría esa querida perfección que le pertenece
sin tal título. Romeo, renuncia a tu nombre,
y a cambio de tu nombre, que no es parte tuya,
tómame entera.

-Romeo y Julieta-

De cómo escalar una columna vertebral

Breve, fugaz, efímero, diáfano, etéreo, borroso.

La equivocación más precisa.

La precisión más errónea.

Peldaños de huesos. Dedos de manos.

Volar palabras

Tiro de una cuerda buscando palabras, sonidos orientales y mis dedos vuelan.
Palabras para el poniente.
Hacia poniente con sonrisa y vestido blanco. En proa cual Victoria alada de Samotracia.

El tiempo no existe, diez años pueden ser pocos o demasiados años.
Diez años de fe.
Diez años de hambre, qué hambre de luces y bohemias.
Diez años plenos. Espléndidos.

Tus ojos de ratoncillo buscan, investigan, deducen, y finalmente, se serenan y asienten.
Tu lengua viperina suelta frases dulces, tanto que te empachan y ni tú mismo quisieras pronunciar.
Debe ser confusa esa lucha con molinos de viento.
Tu salvación: ver gigantes solo en momentos muy puntuales. Benditos momentos.

Idolatrar a pescadoras, cortesanas y faranduleras no entra en tu cometido.
Pero el corazón se te desparrama por la boca, tu corazón que sigue latiendo en alguna esquina madrileña, cuando Madrid era pueblo, cuando se respiraba vida pura, castiza, cuando sonreías a la acera tras unos cuantos versos, cuando un lienzo en blanco guiaba tus pasos hacia una esquina del sur, pegadita a tierra de fados.
Cuando el amor te dio alas y tablas.

¿Y ahora? Ahora más que nunca.
Ya conoces esos molinos y ellos te conocen a tí. Transfórmalos a voluntad.
Amor por tu lanza, por el viento que los mueve, por el queso y el vino.

Y cuando pierdas el norte, recuerda el este.

Uranos

Qué, cómo, dónde, quién............hasta cuando.

Mantener la mirada

Fuera.

Todo está fuera.

Me nutro de fuera.

De pronto, como de la noche glacial, llega el latido del corazón de alguna liebre extraviada, una música bien parecida al susurro inaudible del roce de sus dedos en su cabello.

Nunca antes se había percatado de esa fila de pestañas inferiores, pequeños soldaditos alineados, dispuestos a abrir fuego, pero con más corazón que razón, por lo que se quedarán una eternidad petrificados con sus técnicas de ofensa y defensa sin poner en práctica.

¿Han pasado tres segundos o mil quinientos años? Los soldaditos permanencen inmóviles.

La idea de que están fuera la tranquiliza.

Todo está fuera.

¿Dentro? Una nube azul llenándose de agua.

Pronto olerá a tierra mojada.

El hombre sabio crea más oportunidades que las que encuentra

"¿ Y cuando piensas realizar tu sueño?", le pregutó el Maestro a su discípulo.
" Cuando tenga oportunidad de hacerlo", respondió este. El Maestro le contestó:
" La oportunidad nunca llega. La oportunidad ya está aquí".

Anthony de Mello

Cinco horas son un segundo

Con fe.
El rayo dorado a punto de tocar las baldosas de mármol.
Espero.
Con un compromiso extremo.
Esta vez no me permito apartar la vista ni un solo instante de la flor fucsia.
Puede que justo en ese amago de observar el prado en su extensión, llegue un abejorro que la dañe, un humano que robe su olor o una brisa que la parta.
El prado existe, no más.
Esta vez, y las sucesivas, la flor fucsia será observada permanentemente.
Incluso cuando mis ojos estén a punto de cerrarse, cuidadosamente me la llevaré al terreno de mis sueños.
Y a la mañana siguiente rocío y alegría.
De mi boca un sonido ingenuo.
Porque la risa aclara el aire de enero.
La tarde se expande.

Cinco pétalos son una flor.

Fly me to the moon

Hecha del amor por lo cotidiano y el asombro por lo extraordinario.

Io

Io, hija de Ínaco, amada por Zeus, el cual la solicitaba en sueños, se entregó finalmente a él.
Hera, la de los brazos blancos, los sorprendió. Furiosa y vengativa, exigió a su marido que se la entregase.

Pero este para proteger a Io la convirtió en una ternerilla, y para que esta pudiera alimentarse bien Zeus creó las violetas.

La caprichosa Hera, debido a su carácter celoso y posesivo, ató a los cuernos de la ternera un tábano que le picaba sin cesar y que la obligó a vagar por el mundo sin rumbo fijo.

Atormentada atravesó el Mar Jónico, el cual le debe su nombre y prosiguió por África, el final de su viaje fue Egipto, donde pudo volver a su condición humana gracias a las caricias de Zeus.

Ambos engendraron a Épafo, que fue concebido a orillas del Nilo.

Hera, la incansable, raptó al niño. Es así como comenzó la segunda peregrinación de Io.

Lo encontró finalmente en Siria, y con él en brazos volvió a Egipto donde contrajo matrimonio con Telégono.

De violetas se nutrió Io.

Estas flores se conocen como símbolo del amor y de la modestia, ya que sus pequeñas flores parecen esconderse tímidamente bajo sus hojas grandes y acorazadas.

La flor de la alegría

El corazón contento.

Se ensancha.

Respira.

Pegándose un baile por alegrías.

El deseo y otros animales

Son de un rojo anaranjao.

Él continúa mirando al horizonte.

Ella sonríe, se promete a sí misma que le otorga el beneficio de la duda, es decir, un minuto más.

Si pasado un minuto él no cae al vacío, ella caminará.

Al vacío de su cuello.

Pasan los sesenta segundos.

Ella respira, se promete a sí misma que le ofrece un solo minuto más.

Si transcurrido este, él no la abraza con una fuerza animal que haga recordar a su ombligo el cordón umbilical; ella gritará.

Muere el último segundo.

Ella suspira, se promete a sí misma que esta será la última oportunidad. Un único minuto más.

Si este expira sin que él deslice su boca, coma sus ojos, respire su vientre; ella desaparecerá.

Justo antes de decir adiós cierra los ojos frente al sol y fija su atención en sus propios párpados vistos desde sus concavidades más íntimas, son de un rojo anaranjao.

En los dos últimos segundos, con todo el presagio del final de los finales, él frente con frente, se entrega. Desaparacen sus pies, gritan sus caderas, camina su boca..

Adiós a su reloj de arena.

Amor, clemencia, que se abrasa el alma.

Todo mi Mediterráneo, en este link:

http://www.youtube.com/watch?v=wEFugVbzsSo